La muerte de las hojas

Los versos están atragantados
entre mis papeles vacíos,
y mis palabras sin voz.
Están los poemas muriendo
como mueren las hojas
en este frío otoño,
en este noviembre al sol,
esta ausencia de lluvia.
Mueren los poemas,
ya ha pasado octubre,
y avanza noviembre tan deprisa:
sospecho que está huyendo de mí.
Huye como huyo también yo
de mi cuaderno,
de las noches a solas
conmigo,
de los recuerdos anidados
a la sombra del colchón.
Sospecho que ya no escribo
porque no tengo nada que decir.
Qué decirle a una vida
que se ha vuelto tan inesperada,
que todo me ha dado,
y todo me quita.
Qué decir cuando el miedo
se apodera de mis versos
y construye esta sonrisa
que parpadea hasta encenderse
para evitar enseñar
la falta de luz que existe dentro.
Esta vez no tengo
ningún mensaje
que dar al mundo.
Ahora ya no siento nada.
Ya solo veo morir
a la poesía
en mi cuerpo,
entre todos estos
papeles vacíos
y las palabras sin voz.

Canción protesta

Tengo alergia a la tristeza,
al racismo, a la intolerancia,
a la indiferencia.
Tengo alergia al olvido,
a los conflictos, a las guerras.
Tengo alergia a las injusticias,
a la antidemocrática situación de pobreza,
alergia a la violencia,
a los corazones rotos,
a las puñaladas sinceras.
Tengo alergia a las dictaduras,
al pensamiento mecanicista,
a las cárceles de sentimientos,
a las faltas de respeto,
al machismo,
a la envidia.
Tengo alergia al mundo enfermo
en el que hemos convertido
a nuestra madre naturaleza,
al egoísmo, a la mentira,
a la política de la mediocridad,
a la falta de libertad,
la ausencia de oportunidad,
a la generación perdida,
la esperanza prohibida,
a un mundo sin valores, ni identidad.
Tengo alergia a la privatización
de los derechos mínimos,
a las terceras elecciones,
a la avaricia y al conformismo.
Tengo alergia al conservadurismo,
a la falta de ilusiones,
la carencia de emociones,
al estrés, al pesimismo.
Tengo alergia al desamor,
a la vanidad, al egocentrismo,
a las rebeliones sin alma,
a las profesiones sin ilusión,
al terrorismo,
a las sábanas frías,
a la conciencia sin almohada.
Alergia al miedo,
a vivir sin amor,
a amar sin vivir,
a las personas tóxicas,
a la cola del paro,
a las despensas vacías,
a la publicidad engañosa.
Tengo alergia a las discusiones,
a los remordimientos de conciencia;
alergia a las decepciones,
al constante estado laberíntico
de los complejos y tristezas.
Tengo alergia a los prejuicios,
a los cánones establecidos,
a lo que la sociedad impone,
a los juicios primitivos.
Alergia a sentir que no hay vida,
que no hay cura
para esta enfermedad infinita
de un mundo en penumbra.
Tengo alergia a pensar
en la cantidad de males
contra los que no hay antídoto,
y en este montón de palabras
que no serán nada más
que otro poema,
sin antistamínico.

Microcuento XV

De puertas para afuera
la luz de tu estrella
latía en otro cielo.
Pero te juro
que he visto ciudades enteras
apagarse
cuando tú me mirabas
de puertas para adentro.

Un día de lluvia

Somos el tiempo que nos queda,
los abrazos que no damos,
los obstáculos que nos superan,
el miedo que nos asfixia,
lo mal que nos comportamos.

Somos ojos llorando,

mundos en guerra,

todo lo que nos callamos,

lo que decimos sin pensarlo, apenas.

Somos cruces y fallos,

puzzles sin piezas,

días lluviosos y largos,

domingos tristes de tormenta.

Somos canciones abrumando

un momento de euforia,

el éxtasis de un enfado,

el golpe que damos,

el que no damos.

El que a otros les duele

sin que nos demos cuenta.

Pero también somos luz.

La luz de un faro

que de repente se enciende,

que de repente nos llega.

La luz de un amor enterrado

que de repente florece,

que de repente nos llena.

La luz de un cielo alejado,

de una estrella que tiembla.

La luz que nos guía

y nos devuelve

el camino trazado,
una nueva meta.

Somos luz,

aunque a veces
solo veamos niebla.

Y solo con mucha luz

podremos vencerla...

P.D. A todos los que saben ver la luz en las personas, sean como sean y estén como estén, y consiguen sacarla. Seguid haciendo que la esperanza nunca se pierda. Y que los que están en tinieblas recuerden su luz...y la enciendan. Gracias.

Te compuse esta canción

Para que fueras libre
te compuse esta canción.
Para que vueles lejos
cuando escueza el corazón.

Para que no estés triste
te compuse esta canción.
La vida a veces cae sobre los hombros.
y estas son mis alas para aliviar ese dolor.

Para que no tuvieras frío
te compuse esta canción.
Por si el invierno quema,
por si el verano ahoga.

Te dejo mi cambio de estación.

Para que no te derrumbaras
te compuse esta canción.
Para que sientas
cuando la vida cuesta
que siempre va a llegar algo mejor.

Para que no tuvieras miedo
te compuse esta canción.
Para espantar los monstruos
y que tus sueños venzan
al despertador.

Para que seas feliz
te compuse esta canción.
Que cuando sientas guerra,
o cuando alegre el sol,
aquí tengas mi letra,
por si la risa no saliera.

Aquí estoy yo.

También para abrazarte
te compuse esta canción.
Para llenarte 

aunque no estuviera.
Para estar cerca,
siempre quedará mi voz.

Para que me entendieras
te compuse esta canción.
Y lo hemos conseguido,
y desde entonces
ya no existe ningún ruido
entre tú y yo.

Para que me quisieras

te compuse esta canción.

El azar mueve sus ramas,

pero mi raíz siempre estará 

en tu corazón.

Para que vivieras
te compuse esta canción.
Y, pase lo que pase,
dale cuerda,
y estaré contigo, amor.

Para que no me olvides
te compuse esta canción.
Para que no estés triste.
Para que no te vayas.
Para que siempre vuelvas.
Para que seas libre.

Y ahora que me recuerdas,

y ahora que no estás triste,

ahora que estás cerca,

ahora que eres libre
no te olvides 

de mi canción...

Microcuento XIII

Hasta que el amor nos duela
y dejemos de mirarnos.

Hasta contarnos sin palabras
y borrarnos los labios.

Hasta que el tiempo nos aguante
y la distancia olvide el miedo.

Hasta que el sol se apague
y no exista ni final, ni cuento.

Hasta que nada nos separe
y nos llene el silencio.

Hasta que nuestros caminos vuelvan a juntarse
y entonces sí sea el momento.

Hasta entonces.
Te espero.

'A cualquier otra parte'

El orgullo es
esa broma de mal gusto
que deja la nostalgia
a medio camino
entre este echarte de menos
y un quererte lejos,
que no es mío,
que no me corresponde.
Una puerta entreabierta
que se cierra
hasta pillarme los dedos.

El silencio se vuelve
una forma de vacío
que pesa
en el transcurso de la vida
como el minutero del reloj
sobre el que palpitan
las últimas palabras
que me has dicho,
hasta quedarse
naufragando
en círculos
por mi conciencia.

Del Este al inconsciente,
sin buscar nunca el Norte.
Como si alguna vez
hubiésemos sabido
dónde está,
o cómo se llega.

Nunca hemos tenido mapas.
Pero en el peligro de tu ausencia,
el miedo atraca
y, sinceramente,
prefiero no moverme
hacia ningún sitio.
Al menos hasta que vuelvas
y me indiques de nuevo el camino.

Porque me da
completamente igual
a dónde.
Pero que sea
siempre,
siempre,
siempre.
Contigo.

P.D: Gracias por hacerme volver a escribir.