El orgullo es
esa broma de mal gusto
que deja la nostalgia
a medio camino
entre este echarte de menos
y un quererte lejos,
que no es mío,
que no me corresponde.
Una puerta entreabierta
que se cierra
hasta pillarme los dedos.
El silencio se vuelve
una forma de vacío
que pesa
en el transcurso de la vida
como el minutero del reloj
sobre el que palpitan
las últimas palabras
que me has dicho,
hasta quedarse
naufragando
en círculos
por mi conciencia.
Del Este al inconsciente,
sin buscar nunca el Norte.
Como si alguna vez
hubiésemos sabido
dónde está,
o cómo se llega.
Nunca hemos tenido mapas.
Pero en el peligro de tu ausencia,
el miedo atraca
y, sinceramente,
prefiero no moverme
hacia ningún sitio.
Al menos hasta que vuelvas
y me indiques de nuevo el camino.
Porque me da
completamente igual
a dónde.
Pero que sea
siempre,
siempre,
siempre.
Contigo.
P.D: Gracias por hacerme volver a escribir.
