"Podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía"

Poesía es tu mirada
mirando la mía
mirándote hasta que alguno de los dos
aparte la mirada.

Poesía es lo que produces en mi piel
con solo rozarme,
las chispas que se quedan en el aire
cuando nos soltamos las manos
antes de que el fuego estalle.

Poesía son tus palabras
cuando, aún sin rima,
se me clavan en el alma.
Tu mano acariciando mi cara,
la tímida sonrisa que le roba otra a la mía,
tu aliento recorriendo mi cuello cuando me abrazas.

Poesía...
Tantos siglos intentando definirla que al final
queda olvidada
cuando en el fondo
es tan sencilla...

Que poesía son
esos ínfimos detalles que nos atrapan
y a los que nadie
pone palabra,
ni rima.

El minúsculo matiz de saber que te quiero,
hoy un poco más que ayer,
pero siempre menos que mañana.

P.D: a los míos.

"Mi voz buscaba el viento para tocar su oído"

Y en el silencio de la noche,

en la oscura inmensidad de octubre,

estallaban tus pestañas,

contaminando de oro y naranja

un cielo vacío,

sin apenas estrellas o nubes.

Y volaba por los aires tu risa,

y se quedaba en esa trémula pared pegada

como un paracaídas,

marcando un camino hacia el altar que te aguarda.

Las estrellas de tu mirada floreciendo,

aumentaban más y más

en hálitos de pasajeros destellos.

De repente un suspiro. De repente un silencio.

Y tus huellas de mandarina esparcidas por el cielo.

Y mientras, tu boca fija,

en una eterna sonrisa de hielo

que entre brillo y atisbo ardía,

me embaucaba robándome un beso.

Así fue nuestro amor,

cálido e intenso...

pero rápido,

como tu eco.