"... y me mantengo firme gracias a ti, poesía,
pequeño pueblo en armas contra la soledad."
JAVIER EGEA
dentro de mí habitación:
parecen casi de verdad,
están a punto de cobrar vida,
a punto de volverse ceniza
y ensangrentar mis paredes blancas
con su sombría realidad.
Dentro de este cuarto
que este ser que respira
trata de habitar,
hay un incendio de silencios,
el vaivén de un mar que no existe
pero cuyas olas embisten
este precipicio sin alma,
esta perspectiva sin futuro.
Se mecen las palabras con desgana
en este rumor cansado de ideas
que se pelean por ocupar
un lugar relevante en mi memoria.
Si escribir se ha convertido
en acto suicida,
si la tinta emponzoña la piel
más que la sana...
La vida es solo incertidumbre,
ya no hay luz a la que llamar amor,
ni hay amor con el que prender la luz
y razones para vivir
no nos faltan
pero tampoco nos sobran.
Las palabras me empapan
como una lluvia ácida
pero se escurren por mi piel
con burla y arrogancia.
Ya ni siquiera esperan de mí
una última emboscada.
Es ahora perturbador imaginarlas
lamiéndome las heridas,
pero echo de menos cuando ellas mismas
fueron aquel pequeño batallón,
mi particular pequeño pueblo
en armas contra la soledad.
