Pseudopoesía

Que de un hola y un adiós y viceversa

multiplicado por las doce veces que pestañeo por segundo

cuando me miras a los ojos,

para que no se me escapen las estrellas que me produces

y cieguen tus pupilas de purpurina;

se cosieron el roto y el descosido

que a tontas y a locas se pelean y desean

construyendo esas dos mitades

que, unidas, evocan eso que solía llamar corazón,

que se acelera cuando te acercas
y se dilata cuando te marchas.

Que de ese tiro, y aflojo,
te miro y luego me escondo,
y de esa costumbre
de escupirnos con tirachinas las caricias,
esta boca inquieta
ha quedado sometida
a la toxina de tu saliva,
que derrite mi aliento y lo contamina.

Que de tus palabras siempre bien construidas,
tu risa que se escapa por tus débiles mejillas
y tus párpados perplejos ,
que esconden con vergüenza el reflejo de tu alegría,
-porque siempre he sabido cómo hacerte feliz-
permanece viva en mí esa necesidad inmensa
de estar siempre cerca de ti;
con la eterna y perfecta excusa
de creer que te quiero, y que me quieres.
Porque creerlo siempre ha sido suficiente.

"Podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía"

Poesía es tu mirada
mirando la mía
mirándote hasta que alguno de los dos
aparte la mirada.

Poesía es lo que produces en mi piel
con solo rozarme,
las chispas que se quedan en el aire
cuando nos soltamos las manos
antes de que el fuego estalle.

Poesía son tus palabras
cuando, aún sin rima,
se me clavan en el alma.
Tu mano acariciando mi cara,
la tímida sonrisa que le roba otra a la mía,
tu aliento recorriendo mi cuello cuando me abrazas.

Poesía...
Tantos siglos intentando definirla que al final
queda olvidada
cuando en el fondo
es tan sencilla...

Que poesía son
esos ínfimos detalles que nos atrapan
y a los que nadie
pone palabra,
ni rima.

El minúsculo matiz de saber que te quiero,
hoy un poco más que ayer,
pero siempre menos que mañana.

P.D: a los míos.