"Podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía"

Poesía es tu mirada
mirando la mía
mirándote hasta que alguno de los dos
aparte la mirada.

Poesía es lo que produces en mi piel
con solo rozarme,
las chispas que se quedan en el aire
cuando nos soltamos las manos
antes de que el fuego estalle.

Poesía son tus palabras
cuando, aún sin rima,
se me clavan en el alma.
Tu mano acariciando mi cara,
la tímida sonrisa que le roba otra a la mía,
tu aliento recorriendo mi cuello cuando me abrazas.

Poesía...
Tantos siglos intentando definirla que al final
queda olvidada
cuando en el fondo
es tan sencilla...

Que poesía son
esos ínfimos detalles que nos atrapan
y a los que nadie
pone palabra,
ni rima.

El minúsculo matiz de saber que te quiero,
hoy un poco más que ayer,
pero siempre menos que mañana.

P.D: a los míos.

"Mi voz buscaba el viento para tocar su oído"

Y en el silencio de la noche,

en la oscura inmensidad de octubre,

estallaban tus pestañas,

contaminando de oro y naranja

un cielo vacío,

sin apenas estrellas o nubes.

Y volaba por los aires tu risa,

y se quedaba en esa trémula pared pegada

como un paracaídas,

marcando un camino hacia el altar que te aguarda.

Las estrellas de tu mirada floreciendo,

aumentaban más y más

en hálitos de pasajeros destellos.

De repente un suspiro. De repente un silencio.

Y tus huellas de mandarina esparcidas por el cielo.

Y mientras, tu boca fija,

en una eterna sonrisa de hielo

que entre brillo y atisbo ardía,

me embaucaba robándome un beso.

Así fue nuestro amor,

cálido e intenso...

pero rápido,

como tu eco.

"Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos"

Igual a la luna le toca vestirnos de otoño antes de tiempo.
Igual su resplandor ha dejado ya de quemarme la  piel.
Igual su aureola nuclear ya no atraviesa mis párpados.
Igual esta luna ya no es la misma luna
que tantas veces nos ha visto amarnos.
Quizá no es la misma luna
que me descubrió pensando en ti
cuando estabas lejos.
Quizá esta luna mía
ya no es igual a la que tú miras.
O puede que tú y yo ya no seamos los mismos.
Pero sé que esta luna recuerda
y te recordará siempre,
aunque no quieras,
todo lo que hemos sido.

"Yo contigo siempre"

Y por mucho que me lo jures,
yo siempre tendré miedo.
Pero también siempre tendré ganas
de volver a intentarlo.
Porque tú y yo somos como el sol
que en el mar nace y muere cada día;
pero nadie duda, ni siquiera yo,
de que volverá a brillar en lo alto del cielo
a la mañana siguiente.

''¿Qué tienes,
qué tenemos,
qué nos pasa?
Nuestro amor es como una cuerda dura
que nos amarra hiriéndonos.
Y si queremos salir de nuestra herida,
separarnos,
nos hace un nuevo nudo
y nos condena a desangrarnos y quemarnos
juntos.''

(Pablo Neruda. Los versos del capitán.)

P.D: al ejemplo de amor más grande. 6 de septiembre de 1986.

Y solo sé que...

Hacía frío
y llegabas tarde,
lo cual me hizo pensar
que no tenías prisa.
No me equivoqué.

Llegaste y me abrazaste.
Hacía calor.
No sé cómo lo haces.

Viniste con tu para nada habitual semblante serio,
que quizá desvelaba tristeza y miedo,
y divagamos acerca de todo,
menos de lo que teníamos que decir.

Me miraste,
y yo te esquivé la mirada,
como siempre.
Y es que con solo una mirada
puedes desarmarme.
Y nada más temo.

Entonces agaché la cabeza,
y me besaste la nuca,
y el cuello,
y las entrañas.

Supe que nos lo habíamos dicho todo.
Pero por si alguna duda quedaba,
rompiste el silencio:
-Te quiero.
Y todo volvió a girar de nuevo.
Y yo...
Yo no sé cómo lo haces...

Oda a un beso con asuntos pendientes.

Se hizo el silencio.
Él la beso.
Ella le besó.
Ambos se besaron.
Se dieron uno de esos besos cortos, lentos y con pasión retenida,
reprimiendo la inevitable conexión de dos que ya se han amado antes.
Se dieron uno de esos besos con previo suspiro y pausa,
y con estrellas en la mirada.
Uno de esos besos que dejan ver la trascendencia que tendría
si no existiese el miedo. O la distancia.
Una perfecta conexión retenida  y condenada
a un único beso,
con la intención de ser frío, pero más cálido que nunca.
Un beso de película.
Un beso lleno de magia y tristeza al mismo tiempo,
que revelaba al fin y al cabo el sentido real de la vida:
tristeza y magia...
y miedo. Siempre el miedo.

"La Luna vino a la fragua..."

Y yo la estaba mirando,

y tú no me acompañabas.

Estaba medio llorando,

lejana, en el cielo, congelada.

Alguien ha manchado la Luna,

parece que la han arropado.

Alguien la descubrió desnuda,

y la vistió con un manto de punto agujereado.

Su claridad está forjada,

¿hasta dónde llegarán sus rayos,

si el mundo entero la dispara

con sus suspiros contaminados?

Pero esta noche tú y yo miramos la misma Luna,

y al mirarla veo tus ojos brillar bajo sus párpados.

Hoy sé que no nos abandonará nunca,

y que al mirarla, aún desde lejos, nos mantendremos abrazados.

P.D: para ti, con todo mi yo